自己也是。仍在妈妈肚里时，通过脐带夺取妈妈的养分。自己与那些想要吃掉你的虫有什么区别？或许那些本不是虫，仅因自己对生命诞生时携带的残忍，而产生纯天然的恐惧。

半是沉醉，半是醒。现实与迷幻的虚境分裂，又像舞般旋转、混沌地合。你被梅洛尼杠在肩上，前延伸一长长的、被幻象曲解、歪歪扭扭的廊。

他们有自己的归。

智能手机还未现就成网瘾少年，以后可咋办呀。

没有痛。

还是晚上，夜空蓝紫的光穿透你的意识，隐隐生疼痛。

他在想什么，他有到痛吗？他会谢自己被救吗？他有意识到自己被救吗？他为什么看你，你又为什么要救他呢？

多么丽的泡泡，它们在白雾中一闪一闪，堆叠成泡泡山。你多希望自己也成为泡泡，想飘去哪，就飘去哪。

梅洛尼蹲下，他的发丝下垂，如柳条抚，轻挠你的面颊。他的手指撑在你的附近，那张外国人的脸渐渐挨近你。

像瓷一样的嘴。

你呢，你可什么都没有。

49

然而，你听见“当”的一声。

你的对梅洛尼似乎有重，却也称不上费力。

你讨厌太。

好似那些早已从你里逃离的虫。

实际上本没什么螨虫尸，里苏特闻起来甜也只是因为他的费洛蒙合你味。

为什么不开心的总是自己？为什么被排挤的是自己？为什么被欺负的是自己？

为什么？为什么？为什么？

他们没将客厅的窗帘拉上，是忘了吗？

自己也是一个怪。

为什么倒霉的是自己？

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沉闷的，似脚后跟与地板的碰撞，度差引发的重力敲击。

睛无法眨动，视野中现一双赤纤薄的脚——骨与显现在表之下，连接纤细的脚踝。你的珠往上瞟，那是穿着睡衣、发还糟糟的梅洛尼。

意大利人的脸普遍偏长，这是为什么？

你不知当时的他是怎样的心情。

那时的你多想拥有一支自己的泡泡机，这样便可以班里的小团，同她们一起泡泡。

你正随意地发散想法，梅洛尼的手指上你无法转动的珠。

邀请他一起趴网上当网虫算了。

闻树木之生长，植的居于土壤中，生命是多么贪婪，为了活下去，不断从外界与同样生活的外汲取自必要的养分。

这些全都是幻觉，由犹格力量的使用形成的副作用。任何玩过COC跑团的调查员，都知不应该再往下究。

夜晚相比白天，总是最容易被人忽视。那不是人类常态活动的领域，它黯淡、空虚，人们总说月亮莹莹的光是太的附属。

不应该再思考，不应该再想象，不应该再知。

一通瞎想而已。

理科生中的世界会不会很无聊？

什么都会消失，自己会消失，他们会消失，记忆会消失，什么都……

意识在波状的空气中起起伏伏。你凝望玻璃窗外绚丽夺目的夜。

地球它本就在运动，一直一直，如般的时间，不间断。

梅洛尼也有绿莹莹的眸，与乔鲁诺几乎一模一样。浅金的睫未染成同发的淡紫，细细密密地于他的睑叉，这样贴近你，你只盯他的这颗睛，会以为是从前某一个乔鲁诺。

自己怎么不能是AI？想关机就关机，也不会因为自己无能为力而产生负面情绪。

心中有一百万个困惑，没有一个能在此刻被解开。

原因有很多，太多了，杂且无序。你好想拉上窗帘，可你没有手臂。

也许有一天，自己烂掉之后不会再长回去了。

于房间的半空飘着，被关押在这狭窄、黑暗、破旧的牢笼里。

比起可怜他们，还不如多可怜可怜自己。

人的嘴都有这样的裂纹吗？是肤的纹路？你以前没注意过。

你发着呆，想，也许无聊才是生活的常态吧。

咚、咚、咚。

不是源自别地，而是自我的躯壳——半透明的“玻璃壳”跌倒在地，无法自行起。

记不大清。

在床上弹了两下，随即陷被。两人说着些什么，里苏特的手划过你的锁骨，带来一扩散意的划痕，似天上划过的一驾纸飞机。很想挠，动不了，只能忍。

轰隆隆的鸣响，就仿佛有大的怪兽在地底沉睡，又仿佛，地球本就是一个大的怪。

什么也不想。

非要比，你比他们可怜多了，他们至少有自己的住所，现自己价值的工作，自己的世界里，有自己的家。

他开说了什么，你听不懂，只能透过他坠成瀑布的紫发丝与他对视，梅洛尼闭上他有些裂纹的嘴，将你抱起。

一旦关闭视野，自己的知就与这颗星球同化。

只有自己的幻想是自由的。自己想飘去哪就飘去哪，想什么就什么，没人给你制定规则，你不用拘束于这狭小的盒，你的灵魂充满了自由。

你遥想很小的时候，自己一个人在封闭的小浴室里泡泡。那里闷、，像是人为制造的带森林，由钢铁与瓷砖制成，弥漫的都是白濛濛的雾气。

事实就是事实，现实就是现实。追溯源，不过是答疑解惑、说服自己。就如这窗帘，拉开就是拉开，闭合就是闭合，就算知为什么拉开还是闭合，也改变不了它现在的状态。

那也好的。

有，又怎样？

AI不会受到哪里难受，不会觉得吵闹，不会生产烦恼。

如果那一次你无视了他，也许他会被别人救，之后被乔鲁诺杀死；也许他就那样死了，布加拉提他们少了一名敌人。

唯在固定的视野里看见自己宛如玻璃一样的，透光的手与茶的地板相撞，击的、清脆的响声。

可自己控制不住。

隐隐约约能知到他们，整个住所都于你的应区。他们有时会碰到你，蹭过你，或是你被他们的撞碎，消散在空气里，再一次凝合。

他在打量你。你这才发现他的薄到可以透血，虽然这发现没用。球布满树杈状的血丝，你猜他天天熬夜打游戏。

有用吗？

你忽而忆起一件久远的事。他浑是血，像块破布娃娃，被搬到担架上。张开那只凝血的，在与这相同的纤薄之下，一颗绿莹莹的珠转向你、注视你。

这似乎仅有一层简单的类似玻璃的质，除此之外，没有别的。

又醒了。

而不是自己腆着脸向别人借，背后还要被她们到说。

耳朵也没有，沙与地脉的回响却蚕着你的听觉。没有手臂能拿来堵住双耳，没有双耳，什么也没。原有认知中可以逃避的行为，全都失去可作的余地。

他平时会一条黑纱质地的罩，只他的左。其实把右边遮脸的长发掀起，也可以看清他的右，因为那上面只覆盖一层薄薄的纱。

将沐浴挤在自己上，用手臂连成一个环，将自己想象成泡泡机。

为什么要想起这些事。

再怎么想，也没有意义。

他们那无聊的生活轨迹不曾改变，你亦然。

屋内的空气包里苏特上甜甜的味，还有被上被太晒焦的螨虫尸，以及窗外刚下过雨后，树木脚底下那圈泥土的腥味。

你绝不是在可怜他们。

用嘴呼一，从幻的彩薄面上一个大的泡泡。

突然想泡泡机。

梅洛尼一步一步抱你上楼，他没他的房间，而是了里苏特那间。他把你丢床上，也许对他而言真的重。

但是不可能。

想要逃跑，却没有四肢；想撞墙，却没有的颅；想尖叫大喊，却是连一张可以开合的嘴都没有。

昏沉地睡眠。

你不知自己是真睡了，还是自己给自己洗脑、自己为自己眠。

地壳在运动。

太碍了，与门不换鞋上完厕所不洗手一样唤起你的迫心理。

或者什么也不。

自己会这样慢慢地消失吗？

，炎闷，除了喳喳鸟叫、轻风扰树叶的秩序、捆绑窗帘的坠敲打窗台，便是耳畔回响那两人说着你听不懂的语言。

对他的印象还停留在初见时他那副瘦弱到营养不良的模样，衣服下的手腕都能看清骨。假使有这样一个人总在你周晃，你会忍不住往他胃里多东西。

人能的不过是适应当下，在现下的状态去各事。

现实本不如文学描绘得那般浪漫，鼻间嗅的气息是分，被上的“太味”也只是紫外线将被里的某些质分解、形成新的化合罢了。

那声音穿刺你的耳，你在这一刻，终于受到自己肢的存在。

一旦开启回溯，就什么都没了。

又想睡觉了。

墙上的镜中冒一颗人，变法似的。伊鲁索棕的发辫垂落在镜框外，活像两对