同，工区换频繁，她无从得知哪个工区的人先堂，就像在拼凑一被撕碎的牌面，始终无法找到哪块碎片里才藏着她要找的那张。

更麻烦的是，她连“C139”是不是拉克丝都无法确认。瘦削金发的女工太多了，每一个都低着脑袋，有的裹着巾，有的蒙着脖，跟着一车车货跑C区，又低着脑袋把空车送回去。没有名字，没有声音，全都又瘦又白，神与死人毫无分别。她试图和别的守卫闲聊，在仓库、饭棚、岗亭里打转，但没人愿意回答一个“半月前才调来”的小兵的问题，本没有机会把话题拐到“囚犯号”上去。有次她终于能够顺着守卫的排班表打听，那守卫却直接打了个哈欠：“问这个啥？你在查人？”

像是被人拿刀尖戳了一下神经，薇恩立即收声，不想再追下去。阿苏达看在里，什么也没说，直接把她了连续三天的夜班。每晚她都被安排守在白塔外围——最多不过是下到半地下室，推着小车清临时仓库里的资。

临时仓最的墙上有两个比肩膀窄些的小窗，有时阿苏达会让他们把货箱一件件窗的平台上，动窗旁的铃铛，塔里的作工便会转动门里的机关绳索，把货一箱接一箱地吊到塔楼里面去。

就是这些接收货的家伙，藏在塔中央的，自己看不见他们的形，但那像是曾经被隔离在密室里的窒息，像冒地表的毒气，一刻不停地提醒她，里面藏的是绝不允许她碰的东西。塔楼内看不见灯光，但有时会隐约传来金属地面的声音，与外面搬货的声响完全不同。自己视野内可见的，通往那里唯一的路，就是正面那扇上着锁的厚重木门。阿苏达每晚都会亲自打开那门，一个人走去。薇恩只被允许把品堆好，而后原路退下，等在塔外的风里，看着那厚重的木门一次次地把她吞没。她不止一次想装作打翻运货的小车，“失手”踢开那些封好的包裹，但每次只是靠近一步，就仿佛听见某脚步声在塔门内走动。

直到第四天，她终于回到白班，守在帆布工坊的厂房外，把今天的舰用盖布一匹匹码装运车。她早已习惯不让视线直勾勾落在单据上，以免给自己惹事，但这次她的手指刚到盖布封角，就摸到了一张了又、折痕极的货单——

“裁切：C53/ 后加工：C139 / 审：C08”。

她的手停住了，帆布下坠的那一秒，她行稳住了关节。背后有记录员在喊：“嘛呢？放上去啊。”

“我看看标签。”薇恩低声应了一句，语气平静。下一秒她就净利落地将那张单据撕下，动作快得几乎不可察觉，顺势了袖。

但那块黑板上的字换了三次后，“C139”就再没现过。薇恩站在堂门边，每次都用余光扫向那排早已烂熟于心的编号——可真就再也没有见到它。甚至连去禁闭室送饭的时候，她会偷瞄向里面囚犯上衣的号码，但这个编号的主人也本不在禁闭区。两天尚且能自我安，或许今天不在榜上只是侥幸，但整整三天过去，她连餐盘的顺序都要背下来了，就算这囚犯真的没有任何让分数波动的动作，也不该像这样唯独查不到它。

她在接过餐盘前最后一次瞥向黑板，尾顺着“当前最低分”过去——空白一片。榜首和次席还是那几张熟面孔，C08稳如磐石，而她想找的号码却像被人提前从牌桌上走，连个渣都没留下。

“C139去哪了？”她放轻声音，在接过餐盘时，将它轻轻搁在汤锅旁，装作无意地问着站在前面的阿苏达。

阿苏达斜睨她一：“怎么还问？不是让你别了吗。”

薇恩不说话，只稳稳地托起餐盘，又瞄了一她腰间晃着的钥匙圈。

“……啧。”她抖了抖手里的汤勺，把汤舀得东倒西歪，“那号被挂‘观察名单’了。”仿佛意识到自己不该透这信息，话音刚落，她自己也皱了皱眉。

“什么意思？”

“就是……生病了。烧，不好。活像梦游一样。”她耸耸肩，像已经见惯了，“人不能死在车间里。只能先丢到仓房去躺着，等上再定。”